Дневник
|
Предыдущий | |||||
6 августа 2001 года |
|||||
Ему показалось, что он видел ее впервые.
Да, такую он видел ее в первый раз. Она была настолько беззащитна
и забавна в своих слезах, будто маленький ребенок. Хотелось
пожалеть, прижать, приласкать и успокоить. Он машинально пошарил
в кармане, отыскивая конфетку. Потом спохватился, присел на
корточки, облокотился на колени и взял ее дрожащие руки в
свои ладони. Она тихонько посапывала или все еще всхлипывала. Осторожно освободила руки и нежно обвила его шею. Ее пересохшие, тоже соленые от слез губы, стали чмокать его подбородок, щеки, нос, беспорядочно, жадно, куда попало, пока наконец не наткнулись на его губы. Он поцеловал ее, как уже целовал тысячу раз, нежно но не страстно. Ему хотелось успокоить ее, осушить эти замечательные глазки, изгнать горечь из ее сердечка, но слова почему-то не шли на ум. Он не знал, что сказать. Не знал, какими словами может помочь ей, как вообще можно успокоить человека, так страстно любящего тебя, если не можешь признаться в ответной любви, если он видел в ней всех женщин, которые навещали его день за днем, кроме той, единственной, которую так страстно желал увидеть? |
|||||
(c) Tim Konstantinov, 2001 |
|||||
Предыдущий | |||||