Дневник
|
Предыдущий | |||||
28 июля 2001 года |
|||||
Ночь противными липкими лапками присасывалась к телу. Она, как пиявка, поглощала последние капельки жизни. Веки наливаясь свинцом, тяжело опускались на глаза. Казалось, что ресницы цепляются друг за дружку, заштопывая и без того узкие щелочки уже невидящих глаз. Даже поскребывания тонких лапок ночных мотыльков вызывали раздражение и дрожь. Может быть в другое время, в другую минуту такой ночью можно было бы упиваться, наслаждаться, испить ее по капельке, росинку за росинкой. Можно было бы пробежать по звенящим травинкам, упасть на землю и зарыться в листву, как в тонкое шелковое покрывало, но не сейчас... Сейчас удары сердца почти не были слышны, они вязли, тонули и
захлебывались в черном киселе безразличия. Сейчас в висок постоянно,
как метроном, билась струйка крови, каждым ударом рождая цветные
круги в темноте тяжелых век. День ушел, последние блики вечера размывались рваной тряпкой ночной пустоты, утро... приближалось мерзкое серое утро, которое не принесет развязки и успокоения, потому что все развязалось еще вечером... Так умирает любовь...
|
|||||
(c) Tim Konstantinov, 2001 |
|||||
Предыдущий | |||||