25 ноября 2001 года

Темно. Вечер. Зима. Ночь накрывает город, помрачая рассудки и закручивая судьбы, как дым из заводской трубы. Чувства мешают спать, слова меняют ткань обычных разговоров.

Люди вокруг: этот забежал на пять минут отдать книгу и мы просидели до пяти утра, докуривая третью пачку; тому от работы до дома десять минут на машине, но он посадил незнакомую девушку и повез её на другой край города, чтобы мотаться туда теперь всю жизнь; кто-то вдруг бросается искать телефонный номер пятилетней давности - математика заканчивается: тополя зацветают жасмином, а в сугробах поют соловьи.

Наш суровый мир не расположен к любви. Он вообще скоро накроется, а мы тут мельтишим в разборках. Вас никто не упрекнет, что вы ненавидите нескольких сразу. И вы не поставите себя в глупое положение, сказав человеку несколько грубых слов или даже ударив его.

С любовью по-другому. Любовь надо тщательно скрывать, дело хорошего тона не любить вообще. А если любишь, то делать это принято понемногу, не в ущерб своей размеренной, более-менее скроенной жизни.

А мир тем временем продолжает сходить с ума. Двести песен о любви в эфире ежедневно и десять сериалов о ней же тогда же. Статьи "Как найти его" или "Как её трахнуть" в каждом журнале. И календарь с красивым лицом или попой на каждой стене.

Любовь разобрали как будильник, и собрали снова. И были найдены лишние части. И не тикает.

"А помнишь?"- с грустью скажет кто-то через много лет. Ну и что? Что?! Запоздалые признания никого еще не согрели, и нет ничего страшнее груза несказанных вовремя слов и не подаренных букетов. Дарить цветы чужой жене не имеет никакого смысла, но это лучше, чем потом оставлять эти цветы на камне, а именно это и придется, если в свое время все слишком много думали. Когда перед нами закрывается дверь счастья и открывается другая, то мы слишком долго смотрим на закрытую дверь, не замечая той, одной открытой, которая была открыта специально для нас.

Гончие у нас за спиной - вот в чем всё дело! Завтра будет поздно, разговор может оборваться в любую секунду: одно неверное слово, интоннация - и годы искренних переживаний обернутся ложью - "вас не слышно". И всё. Надо успеть шепнуть, поцеловать, подарить, сделать...

Начали по счету "раз!". Вперед, вынося двери сорванной башней. И битое стекло визжит под ногами. На пол, суки! На пол! И трещит ткань, и трещит жизнь, дробным грохотом летят пуговицы. Дальше, еще дальше! Слышишь? Это часы грохочут? Бойся выпасть из времени! "Начало шестого сигнала соответствует..." Успеем до шестого сигнала?

Мы будем шевелить всё это дерьмо, которое они называют жизнью. А под окнами уже визжат тормоза. За нами это. За нами. Пусть меня бьют и не понимают. Просто я слышу лай, стоны, плач за своей спиной, а они глухие. Надо успеть, надо торопиться жить! А вечность пусть ждут черепахи - у них есть время ждать вечность.

И опять не совпадает. Из безответной любви вырастает дружба, а случайная встреча согревает всю жизнь. Только холод и молчание, недоговорки и обманы всегда остаются самими собой, становясь пропастью. И если страшный суд будет, то с нас спросят не за несдержанность чувств, а за их отсутствие. Или предательство.

Ну что? Будем прорываться дальше? Снимем ограничитель скорости? Будем вырываться в другой мир, в высокий мир, в солнечный мир!

Что дальше? Да откуда же я знаю! Что вы хотите от меня? Что я могу? Что вам от меня нужно?!!!

Печатайте афишу. И всё.

Отстаньте от меня! Мне было слишком "счастливо". Мне стало слишком холодно... Мне опять показалось.

 

И мы живем так, как будто впереди вечность. Снег идет уже третьи сутки, вычеркивая час за часом из первых мгновений нашей оставшейся жизни. За отвергнутые и незамеченные возможности судьба жалит нас неудачами и долгими периодами тумана и холода. А ты снова и снова выходишь на улицу и непрерывно оглядываешься в поисках тайного знака надежды, какого-то лучика, мгновенного проблеска. И когда это произойдет, нельзя будет сомневаться. Ведь небо всегда исполняет молитвы. Даже молитвы идиотов.

Помнишь о главном? О нём нужно не только помнить.