19 Августа

Двадцать один. Треть. В лучшем случае. Как водится, итоги:

Общее впечатление - переиграл. Перегнул палку там, где не надо. Слишком высокий забор я вокруг себя выстроил. Слишком колючий снаружи. Слишком теплый изнутри. Я упивался своим одиночеством за счет боли других. Остался слишком один.

    Да, осталось мало того, что можно назвать своим. Своим Миром, что-ли. То, что было в нем таким родным, близким и простым исчезает.... в небытие, а новые впечатления уже не могут перелезть сквозь ограду.

    К сожалению, наткнулся на непонимание с той стороны, с которой меньше всего ожидал. Странно, но даже не хочется об этом писать. Пока.

Стоит ли обидами считаться,
Стоит ли кого-то упрекать?
Людям все равно, над кем смеяться.
Ивам все равно, над кем рыдать.

Безумно, до бреда порой, одиноко без Грея. Вот то, что я не прощу тебе, одна из тех женщин, читающих эти строки. Подсознательно. Увы. Тут я не могу с собой ничего сделать. Он был тем, что оставалось у нас от всей той истории. И ты это понимала. Понимаешь и теперь. Ты знала, что мне нужен был он больше, чем ты.